В джунглях ИндонезииО чем рассказала старая записная книжка, которую я открыл благодаря случайной встрече.

В полном одиночестве, если не считать каких-то белокрылых морских птиц, не обращавших на меня никакого внимания, я сидел на сухом, почти горячем песке пляжа на острове Пхукет, во владениях четырёхзвёздочного отеля «Марина». Купаться в декабре уже было нельзя — сильный прибой обрушивал на берег трёхметровые волны, и я усердно ковырял перочинным ножом выброшенную океаном деревяшку, успевшую хорошенько просохнуть, пытаясь соорудить из неё некое подобие маски. Заканчивался 2010 год.

Я не заметил, как возле меня остановился рабочий, убиравший морской мусор с пляжа, — порядок есть порядок, пусть никто не купается — и принялся через моё плечо разглядывать едва проклюнувшийся лик. Спросил по-английски: «И кто это будет, сэр?»

Оглянувшись, я увидел очень смуглого, невысокого, видно, крепкого человека лет пятидесяти, в заношенных джинсах, продранных насквозь на одном колене, и тонкой синей рубашке навыпуск с закатанными рукавами. Рядом с ним стояли небольшая тележка для мусора и голубая синтетическая метла. Он приветливо улыбался, и я не мог не ответить: «Возможно, бог странников.»

Незнакомец присел на песок рядом, достал пачку каких-то местных сигарет и закурил.

— Американец, сэр?

— Нет, я из России.

Он не удивился: наших здесь много в любое время года. Добавил:

— А я с Новой Гвинеи, вот здесь застрял. Думал жениться. — Он затянулся и махнул рукой. — В общем, можно было не ехать.

Я молчал.

— Знаете, мне однажды пришлось русских как бы спасать.

Я поднял голову и заинтересованно взглянул на него:

— В море?

— Нет, в наших джунглях. В таких местах, где мы и сами никогда не бываем. Они летели на вертолёте, и машина рухнула в самой чащобе. Но мы в нашей деревне ничего не знали об этом. Он сам к нам пришёл. Мы удивились безумно — как он сумел пройти через джунгли и не погиб!

— Кто?

— Да русский ваш! Я помню, как звали его: Анатоль Се-лес-нёф...

— Селезнёв, наверное?

— Да, да! — обрадовался мой собеседник. — А я — Бара Лобосо.

Вот и, можно сказать, познакомились, Но в памяти моей, в дальнем её закоулке выплыло: похожее событие произошло в Индонезии лет десять назад. И вдруг осенило: да я же занимался этой историей!

Через неделю я вернулся домой и сразу взялся за свои записные книжки. Конечно, вот она, та самая, за 1999 год. Вспомнилось всё. Как вызвал меня главный редактор, протянул сообщение ИТАР-ТАСС, где говорилось об исчезновении нашего вертолёта в джунглях Новой Гвинеи...

Продолжение читайте в сентябрьском номере (№9, 2012) журнала «Чудеса и приключения».

Фотография © Shutterstock.com

Похожие статьи:

Теги: , , ,